MARIA...MARIA...MARIA

São, apenas, três Marias.

Maria do Monte.

Maria da Fonte.

Maria, Maria.

                                               Cada qual tem seu estilo,

                                               Temperamento distinto,

                                               Modo ser desigual.

Entretanto, três Marias.

A primeira, meiga e mansa.

A segunda, um só sorriso.

A terceira, pouco fala.

                                   Muito em breve partirão

                                   Para lugares distantes.

                                   Voltarão à lufa-lufa,

                                   Da vida do gira-gira

                                   De movimentos gigantes.

                                               Nas lembranças ficarão

                                               As mil rosas multicores

                                               Daquele jardim florido.

                                                           Também o som da viola,

                                                           Chilrear de passarinhos,

                                                           Balaios de queijadinhas,

                                                           Sabores do bom café,

                                                           Gostoso cheiro de mato,

                                                           O torresmo pururuca,

A massa crescendo ao forno,

                                                           Pãezinhos de São Tomé.

Não mais a prosa dolente,

Nem os pés soltos no chão,

A roupa solta no corpo,

Cabelos em desalinho,

Paz, amor e abluções.

Como esquecer as montanhas?

                                               O mundo tem mistérios,

                                               Nos espaços infinitos!

Mirando para a grandeza

Exposta no firmamento,

Surgirão outras marias

Brilhando, enfileiradas

            E protegidas por Deus

                                               São os astros pirilampos,

                                               Pirilampos do Universo,

                                               Ovelhas de um rebanho,

                                               Pastoreadas por Anjos.

                                                          

                        E das marias d outrora

                        Restará muita saudade

                        No coração do poeta.

                                                           Um velho bardo perdido,

                                                           Nas vagas horas da tarde,

                                                           Quando o sol, se despedindo,

                                                           Sem acenar vai embora...!

                                              

                       

                                                           F  I  M